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ener un hijo no es tener un ramo de rosas
Lorca.
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miércoles, 5 de junio de 2013
CITA DEL DÍA: LORCA
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TAL DÍA COMO HOY... FEDERICO GARCÍA LORCA
| Federico García Lorca (1898 - 1936) |
Podéis leer también: LORCA: UN GENIO INTERRUMPIDO
También os dejo la descripción que hace Rafael Alberti de su primer encuentro con Lorca:
IMAGEN
PRIMERA DE LORCA: EN LA
RESIDENCIA DE ESTUDIANTES
Fue
en la Residencia
de Estudiantes, de Madrid.
Las
sobrias alcobas y los árboles de la Residencia han ayudado al crecimiento del nuevo
espíritu liberal español, a la creación de sus mejores obras, desde comienzos
de siglo hasta el trágico 18 de julio de 1936, fecha de su oscurecimiento. Hija
de la Institución
Libre de Enseñanza, núcleo de la cultura que llegó a ser
dirigente con la República
del 14 de abril, la
Residencia de Estudiantes vino siendo la casa de las más
grandes inteligencias españolas. Baste señalar entre los nombres de sus
huéspedes anteriores a García Lorca los de Ramón Menéndez Pidal, Antonio
Machado, Juan Ramón Jiménez, Miguel de Unamuno, Ortega y Gasset, Américo Castro,
etc.
En
1919, Federico fue enviado por sus padres a esta Residencia. Venía a Madrid no
como poeta, nativa y única vocación de su sangre, que ya muy bien sabían los
aires y los ríos de su Granada, sino como estudiante. Estudiante, a ratos perdidos,
de Filosofía y Letras y —cosa horrible para él— de Derecho, cuya licenciatura
obtiene el fin en la Universidad
granadina (1923).
Nuevos
nombres, algunos de los cuales irían destacándose en el panorama intelectual
español durante la decena de años en que García Lorca hace de la Residencia la casa de
su poesía, habían sustituido a los de aquellos otros, maestros ya, respetados y
consagrados dentro y fuera de la
Península.
Los
poetas malagueños José Moreno Villa y Emilio Pra os; el todavía casi
adolescente pintor catalán Salvador Dalí y el cineasta Luis Buñuel, su más
tarde colaborador en París, eran, entre la multitud de ciegos estudiantes
admirados que invadían a todas horas la alegre celda del poeta, sus verdaderos
amigos, esos con quienes Federico mejor se comunicaba, esos que ya valorizaban
su creciente y arrebatadora juventud, río constante de gracia y poesía.
Cuando
dos poetas se conocen y se dan la mano por vez primera, es como si dos
corrientes transangélicas tropezaran, fundiéndose. Leves aires ingenuos de
García Lorca conocía yo antes de encontrármelo, mínimas ráfagas celestes, que
al estrecharse nuestros dedos habrían de aletearme en la memoria:
Y las estrellas pobres,
las
que no tienen luz
—¡qué dolor, qué dolor,
qué
pena!—,
están
abandonadas
en un azul borroso.
¡Qué dolor, qué dolor,
qué
pena!
¡Versillos
viejos de la preamistad, que nunca he visto recogidos en sus obras, pero que
significan para mí la imagen del poeta aún sin cara y sin cuerpo, pura brisa
sin árbol, breve soplo sin referencia! Y este primer momento con el poeta
invisible fue durante un verano, en la sierra de Guadarrama (1922). ¿Cómo sería
Federico? ¿Quién lo había visto y frecuentado? ¿Cuándo lo conocería? Ignoraba
yo entonces que aún pasarían dos años para que esto sucediera.
* *
Verde
que te quiero verde.
Verde
viento. Verdes ramas.
Así
como el poemilla anterior siempre me traerá el aroma del poeta imaginado sobre
un paisaje de romeros y pinos guadarrameños, estos versos del Romancero
gitano serán ya para toda mi vida la Residencia de Estudiantes, puerta de nuestra
amistad, que en una tarde amarillenta de octubre (1924) me abriera, hoy no
recuerdo si el poeta Moreno Villa o el pintor Salvador Dalí.
—Rafael
Alberti...
Federico
abrazaba a todo el mundo, cayendo en seguida sobre el presentado como una
tromba incontenible de palabras, entrecortadas risas y gestos hiperbólicos.
-Te
conozco. ¡Cómo no voy a conocerte! —comenzó, golpeándome la espalda y
estrujándome hasta el resuello—. ¡A que sí! Y también he leído tus canciones en
La Verdad ,
de Murcia. ¿Es mentira? ¿No? Ja, ja, ja! «¡Alberti, Albertito!», le decían
a un tío tuyo que vivía en Granada. ¿Ves como sé quién eres y quién es tu
familia?
Y
se volvía a reír, con una boca grande, profunda, volcado de cintura para atrás
y apretándome las muñecas.
—Te
voy a hacer un encargo —continuó, sin soltarme, impidiéndome con su inatajable
velocidad todo intento, no sólo de palabra, sino de respiro—. Este es un
encargo que le hago al pintor. Quiero que me regales un cuadro en el que yo
figure dormido al pie de un arroyo con flores y una Virgen, Nuestra Señora del
Amor Hermoso, apareciéndoseme en lo alto de un olivo. Te prometo colgarlo sobre
la cabecera de mi cama. Y si alguna vez vas por Andalucía, por Fuente Vaqueros,
adonde te invito desde ahora, verás cómo es verdad lo que te estoy diciendo.
Le
respondí que sí, sorprendido y entusiasmado; que aquella misma noche comenzaría
su «encargo»; que aunque la poesía me interesara ya bastante más que la
pintura, me ufanaba la idea de pintarle dormido en lo ancho de una vega,
rodeado de flores, sonriendo a Nuestra Señora...
Mientras
así hablábamos, habían ido llegando más amigos, estudiantes que apenas sin
comprenderlos repetían luego sus poemas por las tertulias literarias de los
cafés y claustros universitarios.
Verde
que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
En un remanso oscuro del jardín,
iluminado débilmente al fondo por las ventanas encendidas de los pabellones
estudiantiles, comenzó a recitar Federico, espontáneamente, sin que nadie se lo
pidiera, su último romance traído de Granada. En medio del silencio y de
aquella penumbra susurrante de álamos, pude entrever cómo se le transfiguraba
el rostro se le dramatizaban la voz y todo el aire al son duro, patético lleno
de misterioso escalofrío, que repica por el suceso sonámbulo del poema.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
Era
García Lorca entonces un muchacho delgado, de frente ancha y larga, sobre la
que temblaba a veces, índice de su exaltada pasión y lirismo, un intenso mechón
de pelo negro, «empavonado», como el del Antonio Camborio de su Romancero. Tenía
la piel morena, rebajada por un «verde aceituna», término comparativo éste que
se emplea mucho por Andalucía, la tierra española más rica en olivares. Su
cara no era alegre, aunque una larga sonrisa, transformable rápidamente en
carcajada, pusiera en ella esa expresión de contagioso optimismo, de fuego
desbocado, que tan perdurable recuerdo dejara, incluso en aquellos que tan sólo
le vieron un instante.
El
aspecto total de Federico no era de gitano, sino de ese hombre oscuro, bronco y
fino a la vez, que da el campo andaluz. Una descarga como de eléctrica
simpatía, un hechizo, una irresistible atmósfera de magia para envolver y aprisionar
a sus auditores, se desprendían de él cuando hablaba, recitaba, representaba
veloces ocurrencias teatrales, o cantaba, acompañándose al piano. Porque en
todas partes García Lorca encontraba un piano.
Uno
grande, de cola, estuvo siempre abierto para el poeta en la sala de cursos y
conferencias de aquella casa madrileña de los estudiantes. Si existe aún y hoy
levantáramos su tapa, veríamos que guarda años enteros de melodías romancescas
y canciones de España. La voz, las manos de Federico están enterradas en su
caja sonora. Porque Federico era el cante (poesía de su pueblo) y el canto
(poesía culta): es decir, Andalucía de lo jondo, popular, y la
tradición sabia de nuestros viejos cancioneros. Aunque en casi todos los poetas
contemporáneos del sur, con Antonio Machado y Juan Ramón Jiménez a la cabeza,
pueda encontrarse esta misma veta, este recuperado hilillo de agua
transparente, es García Lorca quien con más fuerza y continuidad representa
esta línea. Su primer libro —Impresiones y paisajes—, libro de prosas
poco conocido, aparece dedicado a su maestro de música, a su profesor de
piano. Dato revelador. Arranque rítmico y melódico de su poesía. Federico
cantaba y se acompañaba, en ese piano que para él se abría en todas partes, con
un gusto y una gracia muy suyos, reinventando las melodías y palabras semiolvidadas
de esos cantos y cantes, sustituyendo las fallas de su memoria con añadidos de
su invención. Es decir, era una fuente de poesía popular, que manaba con el
mismo chorro, lleno de torceduras, ausencias e interrupciones que el verdadero
que alimenta la memoria del pueblo. Aquel piano de cola, en aquel íntimo rincón
de la Residencia ,
junto a aquella ventana por donde la madreselva florida asomaba su olor,
recordará mejor que nadie la capacidad asombrosa de transformación, de
recreación, de adueñamiento de lo de nadie y lo de todos, haciéndolo materia
propia, que, como un Lope de Vega, poseía Federico.
¡El
Pleyel aquel de la
Residencia ! ¡Tardes y noches de primavera o comienzos de
estío pasados alrededor de su teclado, oyéndole subir de su río profundo toda
la millonaria riqueza oculta, toda la voz diversa, honda, triste, ágil y alegre
de España! ¡Época de entusiasmo, de apasionada reafirmación nacional de
nuestra poesía, de recuperación, de entronque con su viejo y puro árbol
sonoro! Ante ese piano he presenciado graciosos desafíos —o, más bien,
exámenes— folklóricos entre Lorca, Ernesto Halffter, Gustavo Durán, muy
jóvenes entonces, y algunos residentes ya iniciados en nuestros cancioneros.
—¿De
qué lugar es esto? A ver si alguien lo sabe — preguntaba Federico, cantándolo y
acompañándose:
Los
mozos de Monleón
se fueron a arar temprano
-¡ay, ay! —,
se
fueron a arar temprano...
En
aquellos primeros años de creciente investigación y renacido fervor por
nuestras viejas canciones y romances, ya no era difícil conocer las
procedencias.
—Eso
se canta en la región de Salamanca —respondía, apenas iniciado el trágico
romance de capea, cualquiera de los que escuchábamos.
—Sí,
señor, muy bien —asentía Federico, entre serio y burlesco, añadiendo al
instante con un canturreo docente: —Y lo recogió en su cancionero el presbítero
don Dámaso Ledesma.
Otras
veces, bajo los chopos y adelfas del jardín, o en su habitación, eran los
desafíos poéticos, la lectura de los nuevos poemas. Por allí resonaron, recién
escritos, los de Presagios, el libro inaugural de Pedro Salinas, y los
de Cántico, de Jorge Guillen; por allí dije yo, con la timidez del más
joven, canciones de mi Marinero en tierra. Juan Ramón Jiménez,
exresidente ya en aquellos años, pasaba algunos atardeceres con nosotros,
dándonos el gran ejemplo continuo de su perfecta vocación, elevada a
religiosidad y ascetismo, mientras que el bueno de Antonio Machado, perdido
siempre en la provincia, nos mandaba su eco desde la paramera de Castilla o
las llanuras de Baeza, eco que repetíamos de recio por aquella casa de la
cultura, albergue de poetas, por donde se alternaban de cuando en cuando con
las nuestras, voces de afuera como las de Paul Valéry, Claudel, Aragón, Eluard,
Teixeira de Pascoaes...
En
aquel paisaje de juventud y trabajo, Federico, como un eterno estudiante
siempre en vacaciones, vivía la mayor parte del año, hasta que se marchaba, por
lo general muy entrado ya el verano, a Granada o a Fuente Vaqueros, ciudad y
pueblo que tantas cosas dijeron a su poesía. Y allí, en los tirantes estíos
andaluces, movidos de olivares y limones, no le esperaban ya aquellos pianos
íntimos, cultos de Madrid, sino las guitarras profundas de los patios y caminos
recónditos, junto al alma jonda de
don Manuel de Falla, claro norte en su formación poética, además de entrañable
amigo.
—¡Primo!
Están cabeceando los árboles. Es que está encima la tormenta. Adiós.
Los
estudiantes se habían ido marchando hacia sus pabellones. Federico quedó solo
conmigo en el jardín, hasta pasadas las doce de la noche. ¡Primo! Fue con ese
gracioso tratamiento gitano, que ya nunca más abandonó, como se despidió de
mí aquel arrebatado andaluz oriental el primer día de nuestro encuentro en la Residencia de
Estudiantes.
Rafael
Alberti, Imagen primera de…
Buenos
Aires, Losada, 1945, páginas 15-22.
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COMENTARIO DE TEXTO CANCIÓN DEL JINETE DE LORCA
| Lorca. |
El presente texto va a ser comentado siguiendo tanto el modelo de comentario de
Díez Borque y Lázaro Carreter como la
Teoría de las Funciones del Lenguaje.
Con una primera lectura
observamos que dicho texto es literario, lo que supone que el autor ha empleado
extrañadores. El que más resalta es el hecho de
que se dispone en verso. Sin embargo no puede decirse que pertenezca a
ningún subgénero poético concreto. De hecho, esta libertad nos indica que nos
encontramos ante un poema del siglo XX.
Respecto al punto de vista de la
voz, al catalogar el poema dentro del género lírico, nos encontramos con un yo,
como indican los morfemas verbales (sepa)
y elementos como yo, me o mi..
El yo lírico parece un campesino;
pero el tú textual no se identifica fácilmente, pues parece cambiar (¡ay mi jaca valerosa!).
Este poema, que empieza in
media res, presenta dificultades de interpretación, incluso ha llegado a
decirse que es un sueño, una pesadilla surrealista.
Podríamos resumir el poema del
siguiente modo: el yo poético, un campesino que tras recoger aceitunas marcha a
Córdoba; sin embargo, todo son premoniciones de muerte que indican que no
llegará a su destino.
En cuanto al tema, es posible
afirmar que es la MUERTE. Acerca
Si pasamos a la estructura
externa, hemos de referirnos a que el poema no constituye una estructura
académica. El texto se abre y se cierra con un pareado (un verso de tres
sílabas y otro de cinco). Entre ellos se encuentran tres estrofas de cuatro
versos octosílabos, cuya rima asonante en los pares recuerda a los romances.
Pero también recuerda a la copla.
En cuanto a la estructura
interna, podemos dividir el poema en dos partes: dos primera estrofas de cuatro
versos y la última, ambas marcada con el paréntesis del pareado. Ya se ha
advertido que la estructura de poema es in media res y que concluye sin saber a
ciencia cierta qué ocurre con el yo poético. Las dos primeras estrofas
presentan y describen el paisaje y las premoniciones. La tercera se compone por exclamaciones del yo lírico
lamentándose d su próxima muerte, una muerte misteriosa para el lector. Éste
tal vez imagina que los bandidos atacaron
y asaltaron al campesino (la luna roja es símbolo de asesinato en la superstición
del pueblo).
Acerca de las funciones
principales del poema, como en cualquier texto literario en este sobresale la
función estética. Destaca también la expresiva, sobretodo en la cuarta estrofa.
Hay que añadir la referencial.
Sobre el nivel fonológico del
poema, es posible referirse al empleo del verso como unidad mínima,
sobresaliendo el uso de ENCABALGAMIENTOS, que dan sensación de desequilibrio y
desasosiego. De manera que se vincula con el tema del texto.
En cuanto al RITMO DE CANTIDAD,
es importante señalar que nos encontramos ante un poema de arte menor,
alternando los versos de dos, de cinco y de ocho sílabas. Esta asimetría
también apota la sensación de desasosiego y desesperanza que rodea la
composición. En este punto también cabe referirse a las sinalefas, como en el
segundo verso (lejana y sola).
También nos interesa tratar el
RITMO DE INTENSIDAD O ACENTUAL. El acento estrófico recae en la penúltima
sílaba, siendo impar. De modo que nos encontramos antes un ritmo trocaico y
acento paroxítono. Sin embargo, existen excepciones en el primer, sexto,
décimo, decimocuarto y decimoquinto versos, donde se repite la palabra Córdoba,
cayendo el acento en esdrújula y dando lugar a proparoxítonos. No obstante,
debemos tener en cuenta que se resta una sílaba en esos casos.
A pesar de la desesperanza del
poema, éste presenta equilibrio con el acento rítmico, como si el yo lírico
supiera que no le queda más remedio que aceptar esa muerte.
Si pasamos al RITMO DEL TIMBRE,
nos hallamos con empleo de RIMA ASONANTE (o –a) en los pares, menos en los
pareados.
Por todo, se advierte que la
composición recuerda al ritmo de marcha fúnebre, en concreto el ostinato. Así,
observamos que fondo y forma se unen para la expresión del tema de la muerte.
En cuanto a las figuras retóricas
que destacan en este poema, ha de referirse a la repetición de Córdoba de forma insistente. También
destaca la aliteración de o, que se
une a la sensación de oscuridad y cierre que transmite el poema, relacionándose
con la posterior referencia a la luna llena. No ha de olvidarse de la
onomatopeya Ay.
En el nivel morfosintáctico llama
la atención el empleo de estructuras simples. Encontramos enunciados sin verbo,
que escasean (cuatro verbos) ya en el principio. Son contados y pausados, relacionados
con el ritmo lento tanto de la jaca como de la marcha fúnebre. De modo que
destacan las elipsis de verbos.
Otra figura morfosintáctica de
omisión es asíndeton; es decir, la falta de conjunción en los primeros versos
de la estrofa tercera.
Aquí debe volver a recordarse la
repetición de Córdoba de forma
insistente, como si quisiera hacernos ver que en el mundo misterioso de lo
musulmán pueden darse muertes también misteriosas y asuntos que consideramos
cuentos.
Ya se ha advertido más arriba que
aparecen pocos verbos; en cambio, son numerosos los sustantivos y adjetivos, lo
que produce la sensación de estatismo.
En cuanto al nivel léxico –
semántico, son relevantes todos los grupos que indican premonición de muerte
(isotopía) de forma connotativa: el color negro d ela jaca, aceitunas (ya sean
negras o verdes-recuérdese que este color simboliza la muerte para algunos
autores por influencia de uno de los caballos del Apocalipsis), la noche, la
luna llena de los hombres lobo y los muertos vivientes, la luna roja que indica
que va a haber un asesinato según las creencias populares.
Junto a los campos semánticos e
isotopías, nos encontramos con algunas figuras retóricas: la personificación de
la muerte, que mira y espera, junto a la de Córdoba.
A esto se suman las exclamaciones
retóricas angustiosas.
Todo lo comentado hasta aquí –la
libertad de la estructura poética y el tratamiento particular del tema de la
muerte- nos lleva al siglo XX, concretamente a Lorca, quien recupera las
creencias que han quedado en Andalucía para llevar a cabo un neopopularismo en
sus poemas. Así que este texto, la
Canción del Jinete, pertenece a Canciones (1927).
Ya se ha visto que el
conocimiento musical de Lorca se vincula con el poema, pues emplea la marcha
fúnebre para sus versos, que tratan el tema de la muerte en relación a
presagios, lo que también lo vincula a los romances de emplazados.
De cualquier modo, este poema ha
sido considerado sueño o, tal vez, canción que cantan los jinetes para
entretener su camino.
Podéis verlo en esquema aquí.
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POESÍA SOLIDARIA
Os recuerdo que Escritores de Rivas, tan activos como siempre, ha organizado un evento benéfico muy interesante. Cito textualmente:
En el Centro Penitenciario de Alcalá Meco, conocida como Madrid II, todos los jueves la poeta Elena Peralta, miembro de Escritores de Rivas, imparte un taller de poesía en los módulos 2, y 9. Allí no existen más libros de poesía que los que ella ha ido llevado, a lo largo de estos dos años, dentro de lo que su economía le permite. Este es un llamamiento para que gentes y poetas de toda España que deseen colaborar de forma solidaria puedan donar poemarios, para que estos sean entregados en un acto de cierre de curso y lectura colectiva de los internos el 21 de junio de 2013.
Valen libros de poemas (es lo que la biblioteca necesita) de cualquier autor y época. Animaos y poneros en contacto con nosotros (escritoresderivas@gmail.com) para daros una dirección de envío si queréis colaborar. ¡Que la poesía sea libertad para los que no pueden tenerla!
Si queréis participar en esta bella actividad, os recuerdo que hay que ponerse en contacto con esta asociación mediante un correo dirigido a
 |
| Escritores de Rivas desean conseguir libros de poemas para la biblioteca del Centro Penitenciario Alcalá Meco. |
Más información AQUÍ.
Ya algunas editoriales, como Vitruvio y Ediciones de la Torre, han hecho su aportación.
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martes, 4 de junio de 2013
CITA DEL DÍA: ABRAHAM LINCOLN
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H
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agas lo que hagas, hazlo bien.
Abraham Lincoln
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LA BARBA DE LINCOLN
Al principio Abraham Lincoln no llevaba barba. Se dice que comenzó a dejársela cuando una niña le advirtió que así tendría una apariencia más distinguida. No se sabe si esto es o no cierto verdaderamente o resulta otra de tantas leyendas que circulan en torno a este personaje, pero espero que os guste esta curiosidad.
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lunes, 3 de junio de 2013
CITA DEL DÍA: MAX AUB
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S
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iempre se puede hacer algo,
sea donde sea.
Leva (personaje de San Juan de Max Aub).
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110 AÑOS DEL NACIMIENTO DE MAX AUB.
| Max Aub |
Conocemos
a Max Aub como uno de los muchos integrantes del grupo del 27, que nunca hay
que limitar al número reducido de poetas al que se nos tienen acostumbrados
algunos críticos.
Max
Aub Mohrenwitz nace el 2 de junio de 1903 en París, en el seno de una familia
de abogados, tradición que romperá el futuro autor. Su educación esmerada lo
hace contactar con numerosos libros (de Baudelaire y Víctor Hugo, entre otros).
Su
padre está de viaje en España cuando se inicia la
I Guerra
El
joven Max Aub entra en contacto con otra realidad al llegar a España. Comienza
a escribir poesía en castellano, lengua que había aprendido rápidamente (llega
a confesar, más adelante, que no era capaz de escribir en otro idioma).
En
plena adolescencia es testigo de la brutalidad con la que la guardia civil
arremete contra ciudadanos en la plaza de Emilio Castelar (1917). Esta visión
va a moldear la conciencia social que caracteriza toda su obra, pues va a
emplearla en apoyo de los desfavorecidos.
A
pesar de su viveza intelectual, no cursa una carrera. Viaja por Cataluña y
llega a Madrid, empapándose del ambiente cultural. Se inicia la Dictadura de Primo de
Rivera (1923).
Comienza
a escribir teatro de estilo vanguardista. En 1929 ingresa en el PSOE. Inicia
así una fase de compromiso humano y político en la que va entrar en contacto
con Gerardo Diego, Antonio Machado, Jorge Guillén y Dámaso Alonso.
Hasta
el 36, dirige el teatro universitario valenciano El Búho. Será subcomisario de la Exposición Universal
Consigue
llegar a México en octubre de 1942. Su trabajo allí va a estar vinculado al
cine, aunque también colabora en prensa. Termina de escribir San Juan.
En
1956, 1958 , 1959, 1963 y 1964 viaja a
Europa. Le niegan visado para entrar en España. Junto a otros autores del 27
(Alberti, Aleixandre, Alonso y Jorge Guillén) crea la revista Los Sesenta,
donde sólo publican autores con esta edad.
En
1969 puede entrar en España, donde va a recuperar parte de su biblioteca. De
este viaje surge La gallina ciega en el que hace un testimonio sobre la época.
Muere
en 1972 en México por un infarto de miocardo, como símbolo de su dolor y
preocupación por España.
En
cuanto a sus obras, es un autor prolífero en todos los géneros, pero
especialmente en el narrativo: Geografía (1929)
y Fábula verde (1933) – para algunos prosa lírica-, Luis Álvarez
Petreña (1934), El laberinto mágico – que incluye las
siguientes obras: Campo
cerrado (1943), en torno a la preguerra en España y comienzos de la
lucha en Barcelona, Campo de sangre (1945), sobre la batalla de Teruel, Campo
abierto (1951), en plena guerra, Campo del Moro (1963), sobre el
ejército republicano, y Campo de los almendros (1968). Destacan también:
Las buenas intenciones (1954), sobre una familia en la preguerra, Jusep Torres Campalans (1958),
cuyo protagonista es un pintor ficticio, La verdadera historia de la muerte
de Francisco Franco y otros cuentos (1960), La calle de Valverde (1961),
centrado en el Madrid de la dictadura de Primo de Rivera, El zopilote y
otros cuentos mexicanos (1964), La gallina ciega (1971), diario
publicado tras su viaje a España en 1969 y que describe la sociedad española, Versiones
y subversiones y La uña y otras narraciones (1972). Escribió,
además, teatro, entre cuyas obras pueden
mencionarse: Crimen (1923), Espejo de avaricia (1934), San
Juan (1943), Morir por cerrar los ojos (1944), Tránsito (1944),
Los guerrilleros (1944), La cárcel (1945), Las vueltas (1947,
1960, 1964), Deseada (1950) y No (1952), El cerco (1968)
–sobre el Che-, Retrato de un general, visto de medio cuerpo y vuelto hacia
la izquierda (1968) – contra la
guerra de Vietnam-, y Enero en Cuba (1969).
En cuanto a la
poesía escribió Yo vivo y Canciones de la esposa ausente (1953), Hablo
como hombre (1967) y Antología traducida (1972). Esta última es una
colección de poemas de autores imaginarios.
A esto se suman sus ensayos como Discurso
de la novela española contemporánea, 1945 y La poesía española
contemporánea, 1954.
Bibliografía
básica: San Juan, Max Aub Ed.
Anthropos, ed. Roberto Mesa.
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domingo, 2 de junio de 2013
PASEO POR LA FERIA DEL LIBRO.
Ayer
acompañé a un amigo, Emilio González. Leyó algunos de sus versos en el Hotel AC
de Avenida de América, un evento organizado por Palabra sobre Palabra
(web de gran interés que no debéis dejar de leer).
 |
| El poeta Emilio González en el evento de Palabra sobre Palabra. |
Tras
la buena poesía tenía decidido visitar a una gran poeta y querida amiga en la
Feria del Libro: Ariadna García, que firmaba en la caseta 294 (Hiperión) su
poemario galardonado en el Premio Internacional Miguel Hernández. Sin embargo,
el coche quedó atascado en un mar de automóviles. A un lado, el Parque de El
Retiro; al otro, un cartel de completo; a lo lejos, la Puerta de Alcalá. Tras
una gran espera para dar la vuelta, regreso a casa con desilusión.
Después,
una horrible noche con dolores que cada vez son mayores. Consigo levantarme a
duras penas esta mañana, sintiendo mi cuerpo como si hubiera sido atropellado
repetidamente por un camión. Enciendo el ordenador pensando en que tengo que
hacer las entradas del día. Toca mitología. Decido pasarme antes por facebook.
Para mi sorpresa veo un mensaje de Ariadna (otro en el móvil): a las doce vuelve a firmar. Intento
no pensar en todo en lo que todavía tengo que hacer y en un cuerpo cada vez más
limitado. Me visto y comienzo el viaje en transporte público. Saco del bolso de
Mary Popins que tengo un ejemplar de Juego de Tablas que me ha dedicado
uno de los autores y que ayuda a que llegue a la capital en un visto y no
visto. Tras regatear, como un Cristiano Ronaldo o un Mesi, a transeúntes que no
saben por dónde se ha de caminar, llego al metro. Los recortes en todos lados
ha producido que pasen cada más tiempo y que los vagones estén a rebosar. Sigo
enfrascada en el libro. Casi me da pena llegar a Retiro. Salgo del vagón, en el
que me he visto obligada a ir de pie. Me siento en un banco del andén, cogiendo
fuerzas, procurando aguantar el dolor y excusándome en que espero que toda la
marabunta de gente vaya saliendo. Pasan unos minutos. No sé cuántos, estaba
leyendo (mi departamento debería ponerlo para los alumnos el año que viene). Miro las escaleras. Todavía hay un tapón en la salida, pero sé que
como me quede sentada mi cuerpo va a sentir un bajón y va a sufrir más el esfuerzo.
Me pongo en pie y camino junto al resto hacia la salida y luego al parque.
Cruzamos la calle por debajo de los coches. Veo en los laterales mantas con
bolsos, gafas y hombres que esperan que con sus blancas sonrisas destacando en
su piel oscura compremos. El sol ciega mis ojos verdes -¿o la luz los habrá
vuelto, otra vez, dorados?-. Me paro para cambiarme de gafas y convertirme en
un personaje de Matrix.
 |
| Portada de la novela juvenil Juego de Tablas. |
Otra
vez a evitar a transeúntes que no saben caminar y que enseñan malos hábitos a
sus hijos o nietos. Música clásica relaja mi alma en un paraje verde. Me doy
cuenta que mis manos comienzan a moverse a su son. El recuerdo de
conversaciones con Antonio Daganzo vienen a mi cabeza. Una banda de música toca
en el quiosco. Alrededor gente en sillas junto a otros que disfrutan de la
hierba.
.JPG) |
| Música en El Retiro. |
Sigo
mi camino como los otros peces. El banco llega a las casetas de la Feria.
Angustia. La naturaleza se burla con la alergia que hace que me cueste
respirar. La gente camina desordenadamente, empujándose unos a otros. Miro el
número de una caseta. Uf. Todavía tengo que llegar a la 294. Salgo de allí y
camino por fuera de la masa. No sé por qué número voy. Vuelvo a entrar. El
destino quiere que justo alcance la caseta de Tres Rosas Amarillas. Me hago
hueco entre la gente y llego al expositor. Una señora me empuja para colarse. A
pesar de mis gafas oscuras, debe ver mi mirada reprobatoria. He visto el libro
que me interesa en la distancia. Unos hombres muy amables me atienden. ¿Quiere
una bolsa? Sí, por favor, acompañado de una amplia sonrisa. Salgo con mi
bolsa de papel y vuelvo al caos de caminantes. Ya tengo en mi poder Deantología.
La logia del microrrelato (los Cafés literarios sirven precisamente para
conocer buenos escritores y sus textos me llamaron tanto la atención…).
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| Caseta de Tres Rosas Amarillas en la Feria del Libro de Madrid. |
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| Portada de Antología La logia del Microrrelato. Ed. Talentura. |
Decido
ir directamente a la caseta 294. Soy capaz de gastarme mi corto sueldo en
libros. Viene a mi memoria el montó a la espera de ser leídos.
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| Reivindicaciones en la Feria del Libro. |
Un suplicio
llegar hasta la caseta deseada. Veo a Ariadna firmando uno de sus ejemplares. Levanta
la cabeza. Parece que me ha sentido. Me sonríe. Vuelve a bajar la cabeza para
concentrarse en terminar la dedicatoria.
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| La poeta Ariadna García en la caseta 294 (Hiperión) de la Feria del Libro. |
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| Ariadna García firmando un ejemplar de La Guerra de Invierno, Premio Internacional de Poesía 2013, en la caseta 294 de la Feria del Libro de Madrid. |
Un
poco de charla con amigas muy queridas. Tengo que marcharme. Ya tengo mi
ejemplar firmado.
Salgo,
otra vez, del camino de los transeúntes. Una luz se enciende en mi cabeza. He
de coger otro poemario para otra persona a la que tengo mucho cariño y quien
admira los versos de Ariadna. Soy un despiste.
Otra
vez aplastada por la gente. Alcanzo la 294. Observo a una familia. El padre nos
ha visto y ha parado. Ha cogido un ejemplar, ha leído el primer poema y ha
abierto los ojos como platos. Sé que le ha gustado antes de que le pida a su
mujer y a sus hijos que esperen. Va a comprar el libro y quiere que la autora
se lo dedique. Miro con más detenimiento la caseta. No hay ningún cartel
señalando que allí está la galardonada del Premio Internacional de Poesía
Miguel Hernández 2013.
Ariadna
firma con cariño el nuevo ejemplar que le acerco. Me despido de nuevo con la
promesa de vernos pronto. Me están esperando y ya vuelvo a llegar tarde. Pero tengo
en mi poder La Guerra de Invierno.
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MITOLOGÍA INCA: EL LAGO TITICACA.
En
una meseta cuatro mil metros de altura se levantaba una ciudad de gentes jactanciosas.
Creyeron que el resto debía adorarlos como dioses.
Un día llegó a la población un grupo de paupérrimos indios.
Profetizaron el final de la ciudad. Sin embargo, los habitantes se burlaron de
los extranjeros y se vanagloriaron de su propia inteligencia. Al final, los
expulsaron a latigazos. Pero los sacerdotes habían comenzado a preocuparse.
Algunos salieron para llevar una vida de ermitaño. Mas se volvieron en la diana
de más burlas.
Un buen día, un habitante vislumbró cómo se acercaba una
nube roja. Poco a poco la fueron acompañando otras azabaches. La noche no
llegó. La ciudad estaba bajo una luz escarlata que comenzó a aterrar a los
ciudadanos. La tormenta comenzó. El suelo se resquebrajó bajo las gotas
bermellones. Los edificios fueron arrasados por la inundación.
Desde ese momento el lago Titicaca cubrió la ciudad
orgullosa. Sólo sobrevivieron los sacerdotes. Quedó en pie su templo, ahora
conocido como la Isla del Sol.
Los indios observaron la tragedia desde lo alto, apenados
por no haber podido convencer a los ahora fallecidos habitantes. Se dice que
quedaron en los alrededores dando lugar a callawayas.
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sábado, 1 de junio de 2013
EN BLOGLOVIN
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CITA DEL DÍA: ALAIN
|
E
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l lector que no admira un libro bueno es que lo ha leído
mal, y se le pueden citar pasajes admirables que, indudablemente, desconoce.
Alain
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¿SOBREVALORADO "EL QUIJOTE"?
En una red social leí un comentario en el que, en resumen, se afirmaba que El Quijote es una obra mala y sobrevalorada. Ya sabéis que las tonterías me indignan, así que respondí lo siguiente.
Una obra muy buena pero que debe ser leída por aquellos que ya llevan cierta cultura a cuestas. Ya sé que antes lo leíamos en el colegio y nos enterábamos bastante bien; luego lo releíamos en bachillerato, y descubríamos más cosas. Así en cada relectura. Eso es un clásico. Aquellos que digan que está sobrevalorada deben hacer conciencia y autocrítica de su nivel cultural. Es una obra que critica la falta de valores de una sociedad como la del XVII (muy cercana a la actualidad). También se acusa que el único que tenga principios morales sea ninguneado. No os engañéis con la aparente comicidad de la obra. Es una novela triste y crítica, a la vez que es una propaganda de la escritura de Cervantes, que incluye todos los géneros narrativos de la época. Es una apología de la libertad: de la religiosa, de la humana, de la creadora. Y por supuesto, es el inicio de la creación novelística universal tal como la conocemos ahora. Se ve su influencia a lo largo del mundo y la historia: los frescos en salas de palacios portugueses, Madame Bovary, Galdós, Cela, Dickens y un largo etc. Es una novela humana, y por tanto apoya nuestro desarrollo personal.
¿Qué pensáis vosotros?
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Una obra muy buena pero que debe ser leída por aquellos que ya llevan cierta cultura a cuestas. Ya sé que antes lo leíamos en el colegio y nos enterábamos bastante bien; luego lo releíamos en bachillerato, y descubríamos más cosas. Así en cada relectura. Eso es un clásico. Aquellos que digan que está sobrevalorada deben hacer conciencia y autocrítica de su nivel cultural. Es una obra que critica la falta de valores de una sociedad como la del XVII (muy cercana a la actualidad). También se acusa que el único que tenga principios morales sea ninguneado. No os engañéis con la aparente comicidad de la obra. Es una novela triste y crítica, a la vez que es una propaganda de la escritura de Cervantes, que incluye todos los géneros narrativos de la época. Es una apología de la libertad: de la religiosa, de la humana, de la creadora. Y por supuesto, es el inicio de la creación novelística universal tal como la conocemos ahora. Se ve su influencia a lo largo del mundo y la historia: los frescos en salas de palacios portugueses, Madame Bovary, Galdós, Cela, Dickens y un largo etc. Es una novela humana, y por tanto apoya nuestro desarrollo personal.
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TAL DÍA COMO HOY...MARILYN MONROE
Tal día como hoy, en 1926, nacía Marilyn Monroe.
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